Elle surgit d'une mer de visages et m'embrasse, m'embrasse passionnément - mille yeux, nez, doigts, jambes, bouteilles, fenêtres, sacs à main, soucoupes, tous nous regardent et nous sommes dans les bras l'un de l'autre, inconscients. Je m'assois à côté d'elle et elle parle... un flot de paroles. Des notes sauvages d'hystérie, de perversion, de lèpre. Je n'entends pas un mot parce qu'elle est belle et que je l'aime et que maintenant je suis heureux et prêt à mourir.

Autor: Henry Miller

Elle surgit d'une mer de visages et m'embrasse, m'embrasse passionnément - mille yeux, nez, doigts, jambes, bouteilles, fenêtres, sacs à main, soucoupes, tous nous regardent et nous sommes dans les bras l'un de l'autre, inconscients. Je m'assois à côté d'elle et elle parle... un flot de paroles. Des notes sauvages d'hystérie, de perversion, de lèpre. Je n'entends pas un mot parce qu'elle est belle et que je l'aime et que maintenant je suis heureux et prêt à mourir. - Henry Miller


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