rien de prouvé ou de malade ou de partiel. Rien de faux, rien de difficile ou de facile, de petit ou de colossal. Rien d'ordinaire ou d'extraordinaire, rien de vide ou de plein, de réel ou d'irréel, rien de faible et de connu ou de maladroit et de deviné. Partout des teintes enfantines, innocentes, spontanées, vraies. Nulle part peut-être ce qu'est la chair et impossiblement un tel jardin, mais réellement des fleurs dont les seins sont parmi les bouches mêmes de la lumière. Rien n'est cru ou mis en doute, le cerveau l'emporte sur le cœur, la surface : nulle part on ne hait ou on ne craint ; l'ombre, l'esprit sans âme. Seulement les flammes froides et sans mesure de la création ; seulement l'un et l'autre construisant toujours des moi distincts d'ouverture mutuelle totale ; seulement vivants. Jamais les finalités assassinées de où quand et oui non, les non jeux impuissants de mal droit et de bien mal ; jamais de gain ou de pause, jamais la douce aventure de l'inconnu, les angoisses avides et les extases froissantes de l'inexistence ; jamais de repos et jamais d'avoir : seulement de grandir. Toujours la belle réponse qui pose une plus belle question.
