Tout cela n'était, selon mon père, qu'un moyen ; la fin était le paradis terrestre, la traduction des "nouvelles de nulle part" de William Morris en "nouvelles de quelque part". Alors, le sentiment de joie débordante de Whitman dans sa propre sensualité et dans celle de toute la création balaierait les dérisoires marigots de la morale bourgeoise ; les horreurs de la laideur industrielle que Ruskin dénonçait avec tant d'éloquence se dissoudraient et mourraient oubliées comme un rêve (des phrases d'hymnes flottaient encore dans l'esprit de mon père) tandis que les bidonvilles seraient transformés en cités-jardins, et la fumée éructée des fours détestables en la froide élégance de l'énergie électrique. Quant aux délires féroces de mon homonyme, Carlyle, sur la nature pétrifiante des poursuites et des attentes de l'homme industriel moderne, tout cela serait corrigé à mesure qu'il serait incité à consacrer une part toujours plus importante de ses loisirs à des activités culturelles et artisanales, à la jouissance de la musique, de la littérature et de l'art.
Il était parfaitement vrai - un point que Will Straughan était susceptible de soulever lors des réunions du samedi soir - que sous la forme actuelle, on pouvait s'attendre à ce que les nouveaux citoyens aient une préférence marquée pour les courses de chiens plutôt que pour la musique de chambre ou les lectures du "Paradis perdu", mais, mon père le soulignait noblement, l'éducation changerait tout cela. L'éducation était, en fait, la clé de voûte de toute l'opération ; le moyen par lequel le vieil Adam des beuveries du samedi soir et l'affection pour Marie Lloyd plutôt que pour Beatrice Webb seraient rejetés, et le nouvel homme naîtrait en tant que matière première potentielle pour les troisièmes programmes à venir.
