... c'è l'idea di un Patrick Bateman, una specie di astrazione, ma non c'è un vero me, solo un'entità, qualcosa di illusorio, e anche se posso nascondere il mio sguardo freddo e tu puoi stringere la mia mano e sentire la carne che stringe la tua e forse puoi anche percepire che i nostri stili di vita sono probabilmente paragonabili: Semplicemente non sono lì. È difficile per me dare un senso a qualsiasi livello. Io stesso sono un'aberrazione, un'invenzione. Sono un essere umano non contingente. La mia personalità è abbozzata e informe, la mia mancanza di cuore è profonda e persistente. La mia coscienza, la mia pietà, le mie speranze sono scomparse molto tempo fa (probabilmente ad Harvard), se mai sono esistite. Non ci sono più barriere da attraversare. Tutto ciò che ho in comune con l'incontrollabile e il folle, il vizioso e il malvagio, tutto il caos che ho causato e la mia totale indifferenza verso di esso, l'ho ormai superato. Tuttavia, mi aggrappo ancora a un'unica, desolante verità: nessuno è al sicuro, nulla è redento. Eppure sono irreprensibile. Ogni modello di comportamento umano deve essere considerato valido. Il male è qualcosa che si è? O è qualcosa che si fa? Il mio dolore è costante e acuto e non spero in un mondo migliore per nessuno. Anzi, voglio che il mio dolore sia inflitto agli altri. Non voglio che nessuno sfugga. Ma anche dopo averlo ammesso - e l'ho fatto innumerevoli volte, praticamente in ogni atto che ho commesso - e aver affrontato queste verità, non c'è catarsi. Non ottengo una conoscenza più profonda di me stesso, non posso estrarre una nuova comprensione dal mio racconto. Non c'era alcun motivo per cui dovessi raccontarvi tutto questo. Questa confessione non ha significato nulla....
