Ogni poche settimane ricevo una lettera da Léopoldville, che mi tiene in carreggiata. Mi si stringe il cuore quando vedo la lunga busta blu in mano a una sorella, consegnatami sotto la manica come se dentro ci fosse un uomo in persona. E, oh, lo è! Ancora dolce e amaro e saggio e, soprattutto, ancora vivo. Strillo, non posso farne a meno, e corro fuori nel cortile per assaggiarlo in privato come un gatto con un puledro rubato. Appoggio il viso al muro fresco e bacio le sue vecchie pietre in segno di lode alla prigionia, perché è solo il mio essere qui e il suo essere in prigione che ci salva entrambi per un'altra possibilità l'uno dell'altro.
