Bina, ich danke dir. Bina, hör zu, dieser Typ. Sein Name war nicht Lasker. Dieser Typ ..."

Sie hält ihm eine Hand vor den Mund. Sie hat ihn seit drei Jahren nicht mehr berührt. Es wäre wohl zu viel gesagt, wenn er spüren würde, wie sich die Dunkelheit bei der Berührung ihrer Fingerspitzen auf seinen Lippen lichtet. Aber sie zittert, und Licht dringt durch die Ritzen.

Autor: Michael Chabon