Die Bibliothekarin, die ich noch nie zuvor gesehen hatte, wachte über die Bibliothek wie ein Wachhund, einer jener armen Hunde, die absichtlich bösartig gemacht werden, indem man sie ankettet und ihnen wenig zu fressen gibt; oder besser, wie die alte, zahnlose und durch jahrhundertelange Dunkelheit blasse Kobra, die im Dschungelbuch den Schatz des Königs bewacht. Paglietta, die arme Frau, war kaum weniger als ein lusus naturae: Sie war klein, ohne Brüste und Hüften, wächsern, verwelkt und ungeheuer kurzsichtig; sie trug eine Brille, die so dick und konkav war, dass ihre hellblauen, fast weißen Augen, wenn man sie frontal betrachtete, sehr weit weg zu sein schienen und an der Rückseite ihres Schädels klebten. Sie erweckte den Eindruck, nie jung gewesen zu sein, obwohl sie gewiss nicht älter als dreißig war, und dort geboren zu sein, in den Schatten, in diesem vagen Geruch von Schimmel und abgestandener Luft.
