Die Wahrheit war, dass, obwohl meine Großmutter uns liebte und wir sie liebten, der Mut, jemand Neues zu lieben, jemanden, den sie nicht selbst erschaffen hatte, ihr entrissen worden war, aus den Wurzeln gerissen, verbrannt und aus jedem Follikel, jeder Pore herausgehackt. Also hatte sie Angst zu lieben. Weil sie nicht glaubte, dass sie damit umgehen könnte. Denn was würde sie tun oder werden, wenn ihr die Liebe noch einmal genommen würde?
