Diese Zeit des Jahres magst du in mir wahrnehmen, Wenn Blätter gelb, keine, kleine Blätter, Von zitternden Zweigen im Frost hängen; Wo ein Vogel süß sang, ein nackter Chor der Zerstörung. Das Zwielicht des Tages offenbart sich deinen Augen in mir, Wenn die Sonne tief im Westen erlischt, Und die Nacht sie langsam verzehrt, sie verzehrt - Todes Zwilling - alles versiegelnd. Die schwache Glut in mir siehst du, nach der Flamme, Die in der Asche der Jugend stirbt Auf dem Totenbett, wo sie in den Schatten verblassen wird, Durch das Verschlungene, das sie bisher verschlungen hat. (...)
