Doch in meinem Rücken höre ich immer
Der Zeit geflügelten Wagen eilen;
Und dort vor uns liegen
Wüsten der großen Ewigkeit.
Ihre Schönheit wird nicht mehr zu finden sein,
Nicht in deinem marmornen Gewölbe wird
Mein widerhallendes Lied erklingen; dann werden Würmer
Die lang bewahrte Jungfräulichkeit versuchen,
Und deine malerische Ehre wird zu Staub,
Und zu Asche all meine Lust;
Das Grab ist ein schöner und privater Ort,
Aber niemand, denke ich, umarmt es.

Autor: Andrew Marvell