Es gibt Hinweise darauf, dass der Geehrte [Leonard Cohen] in das Geheimnis des Universums eingeweiht sein könnte, das, falls Sie sich wundern, einfach lautet: Alles ist miteinander verbunden. Alles. Viele, wenn nicht sogar die meisten, Verbindungen sind schwer zu bestimmen. Das Instrument, der Apparat, der fokussierte Strahl, der diese Verbindungen aufdecken und erhellen kann, ist die Sprache. Und so wie eine plötzliche Verliebtheit die biochemische Atmosphäre eines Menschen oft pyrotechnischer erhellt als jede tiefe, dauerhafte Bindung, so wird ein unwahrscheinlicher, unerwarteter Ausbruch sprachlicher Phantasie gewöhnlich größere Wahrheiten enthüllen als die anspruchsvollste Wissenschaft. In der Tat. Das poetische Bild ist vielleicht das einzige Mittel, das im Entferntesten in der Lage ist, die romantische Leidenschaft zu sezieren, ganz zu schweigen von der Offenlegung der der materiellen Welt innewohnenden mystischen Qualitäten.

Cohen ist ein Meister der quasi-surrealistischen Phrase, der "unlogischen" Zeile, die so direkt zum Unbewussten spricht, dass sich die oberflächliche Zweideutigkeit in ein ultimatives, wenn auch flüchtiges Verständnis verwandelt: ein Verständnis für die betörenden Nuancen des Sex und die verwirrenden Übergriffe der Kultur. Zweifellos ist es seine lyrische Meisterschaft, der seine angesehenen Kollegen heute Tribut zollen. Aber vielleicht gibt es noch etwas anderes. So vielfältig, so unterschiedlich, so lohnend jeder ihrer Ausdrucksformen auch sein mag, in ihren individuellen Interpretationen ist immer noch das ferne Echo von Cohens eigener Stimme zu hören, denn es ist sowohl seine Gesangsstimme als auch seine Schreibfeder, die diese Lieder hervorgebracht hat.

Es ist eine Stimme, die von den Krallen Amors zerfetzt wurde, eine Stimme, die vom Stein der Weisen aufgerieben wurde. Eine Stimme, mariniert in Kirschwasser, Schwefel, Hirschmoschus und Schnee; verbunden mit Sackleinen aus einer Klosterruine; gewärmt von der Glut, die unten am Fluss zurückbleibt, nachdem die Zigeuner gegangen sind.

Es ist die Stimme eines Büßers, eine rabbinische Stimme, eine Kruste aus ungesäuerten vokalen Toasts - bestrichen mit Rauch und subversivem Witz. Er hat eine Stimme wie ein Teppich in einem alten Hotel, wie ein schlimmes Jucken auf dem Buckel der Liebe. Es ist eine Stimme, die dazu bestimmt ist, die Namen von Frauen auszusprechen - und ihre manchmal gefährlichen Reize zu katalogisieren. Niemand kann das Wort "nackt" so nackt aussprechen wie Cohen. Er lässt uns die Markierungen sehen, wo die Strumpfhosen gewesen sind.

Schließlich kann man sagen, dass die tatsächliche Person ihres Schöpfers in diesen Liedern spukt, auch wenn Details seines privaten Lebensstils nur vermutet werden können. Vor einem Jahrzehnt kam ein Lehrer, der sich Shree Bhagwan Rajneesh nannte, auf den Namen "Zorba the Buddha", um den idealen modernen Menschen zu beschreiben: Ein kontemplativer Mann, der eine strenge, hingebungsvolle Bindung an die kosmischen Energien aufrechterhält und dennoch in der physischen Welt völlig zu Hause ist. Ein solcher Mann kennt den Wert des Dharma und den Wert der D-Mark, er weiß, wie viel Trinkgeld er einem Kellner in einem Pariser Nachtclub geben muss und wie oft er sich in einem Schrein in Kyoto verbeugen muss; ein Mann, der Geschäfte machen kann, wenn es nötig ist, der seinen Geist in einen Tannenzapfen eindringen lässt oder der wild tanzt, wenn ihn die Melodie dazu bewegt. Da er sich weigert, die Schönheit zu meiden, findet dieser Sorbas der Buddha in den reifen Genüssen keinen Widerspruch, sondern eine Bestätigung seines spirituellen Selbst. Klingt er nicht sehr nach Leonard Cohen?

Man hat uns das Bild vermittelt, dass Cohen morgens in Armani-Anzügen meditiert, nachmittags mit der Muse ringt und abends in Cafés sitzt, wo er isst, trinkt und gefühlvoll, aber kokett mit den hübschen Lerchen auf der Straße spricht. Möglicherweise ist dies ein Zerrbild. Das Apokryphe hat jedoch eine besondere Art von Wahrheit.

Es spielt eigentlich keine Rolle. Was hier zählt, ist, dass L. Cohen nach dreißig Jahren in der Lobby des Wirbelsturms Hof hält, und dass sich Giganten versammelt haben, um ihm zu huldigen. Ihm - und uns - bringen sie die Opfergaben, die sie aus seinem Eisen, seinem Blei, seinem Stickstoff und seinem Gold gehämmert haben.

Autor: Tom Robbins