Ich werde nicht sagen: Das Schweigen erstickt und knebelt mich. Ich schweige, ich werde schweigen, weil die Sprache, die ich spreche, von einer anderen Ethnie ist.
Verbrauchte Worte sammeln sich an, Sie sind aufgestaut, eine Zisterne mit totem Wasser, Saure Sorgen verwandeln sich in Schleim, Fließen vom Grund, wo krumme Wurzeln sind.
Ich will nicht sagen: Was nicht einmal die Mühe verdient, es zu sagen, Worte, die nicht sagen, wie viel ich weiß In diesem Refugium, wo man mich nicht kennt.
Nicht nur Schlamm kriecht, nicht nur Schlamm, Nicht nur Tiere schwimmen, tot, ängstlich, Schwülstige Früchte in Büscheln verflechten sich In dem schwarzen Brunnen, aus dem Finger steigen.
Ich will nur sagen, Kritisch zurückgezogen und stumm, Dass, wer schweigt, wenn ich schweige, nicht sterben kann, ohne alles zu sagen.
