Im November wünschen Sie sich, Sie wären tot. Du willst nichts mehr. Jeden Tag, jeden verdammten Tag, rennst du schwer atmend die Stufen des Hauses hinauf, klappst die Schränke auf und denkst: Du erbärmliche kleine Schlampe. Verdammte Kuh. Gieriges Schwein. Den ganzen Tag kneift dein Magen und spuckt seine Galle aus. Du schwankst beim Gehen. Du beginnst wieder zu frieren.

Autor: Marya Hornbacher