Wenn es in dieser Welt Magie gab, dann geschah sie in Sichtweite der drei Bases und der Home Plate. Alle Edelsteine in meiner Welt, die die Wände und Böden von Drachenhöhlen, die Schwertgriffe privilegierter Prinzen und die Kronen von Kaisern und Königen schmückten, waren nichts im Vergleich zur Schönheit und Pracht des Diamanten im Wrigley Stadium. Es war nicht nur ein Platz mit Erde, Kreidelinien, Bases und einem kleinen Hügel in der Mitte. Wrigley war ein Feld der Träume. Träume von ewigem Ruhm für die Männer, die zum Outfield rannten, die ihre jeweiligen Bases einnahmen und sich auf den Kampf gegen diejenigen vorbereiteten, die es wagten, ihr geheiligtes Reich zu betreten. Träume für die Kinder auf der Tribüne, die alle eine Uniform anziehen, ihren Müttern einen Abschiedskuss geben und ihre Schläger wie verzauberte Waffen schwingen wollten, um dem Ball den Garaus zu machen. Und für die Erwachsenen, die sich bereits für ihr Schicksal entschieden hatten, ließ Wrigley die Träume von vergangener Unschuld, verlorenem Staunen und dem Versprechen, dass es noch etwas Gutes in der Welt gab, wahr werden. Aber alles wahr.
