Wenn ich auf meine Kindheit zurückblicke, frage ich mich, wie ich überhaupt überlebt habe. Es war natürlich eine unglückliche Kindheit: Die glückliche Kindheit ist kaum der Mühe wert. Schlimmer als die gewöhnliche unglückliche Kindheit ist die unglückliche irische Kindheit, und noch schlimmer ist die unglückliche irisch-katholische Kindheit. . Nichts ist mit der irischen Version zu vergleichen: die Armut; der unfähige, geschwätzige, alkoholkranke Vater; die fromme, geschlagene Mutter, die am Feuer jammert; pompöse Priester; schikanöse Schulmeister; die Engländer und die schrecklichen Dinge, die sie uns achthundert Jahre lang angetan haben.
