Il fut un temps où je vivais l'architecture sans y penser. Parfois, je peux presque sentir dans ma main une poignée de porte particulière, un morceau de métal en forme de dos de cuillère. J'avais l'habitude de la saisir lorsque j'entrais dans le jardin de ma tante. Cette poignée me semble toujours être un signe particulier d'entrée dans un monde d'humeurs et d'odeurs différentes. Je me souviens du bruit du gravier sous mes pieds, de la douce lueur de l'escalier en chêne ciré, j'entends la lourde porte d'entrée se refermer derrière moi tandis que je marche dans le couloir sombre et que j'entre dans la cuisine, la seule pièce vraiment éclairée de la maison.
