Il n'a pas de place dans son cœur pour l'amour, parce que l'amour est un croyant, et pas d'apparence de beauté dans son âme, parce qu'il fait sombre là où brille la beauté du soleil, et que ses yeux ne vont pas au-delà de la vue d'une braise ardente ou d'un disque brûlant de sargasse ; il est dans un état qui ne connaît pas la félicité de la pensée tant qu'il ne pense pas à la félicité ; il est comme un anatomiste : Il attend chaque jour un cadavre du destin pour en tirer une preuve d'un fait de sa science ou un fait pour une preuve, car toi, ô lune, tu n'es qu'une pierre à ses yeux.
