Il y a un bruissement de feuilles mortes. De la sève séchée, un craquement de branche, le ronronnement des dents de la scie de M. Omaru. Mon père - mon vrai père - est une branche qui a été coupée de l'arbre familial il y a longtemps maintenant. Ma mère tousse et nettoie les jus fantômes de son argent avec un napperon en tissu. Mes sœurs serrent leurs couteaux.

Author: Karen Russell