La sonnerie était un signe avant-coureur, l'accent étant mis sur " mort "... une musique d'orgue qui donne la chair de poule. Elle n'a même pas eu besoin de jeter un coup d'œil à l'image des pantoufles de lapin à crocs sur l'écran pour savoir qui l'appelait. Elle a juste soupiré, l'a mis en marche et l'a porté à son oreille. "Claire ! J'ai besoin de toi immédiatement. Quelque chose ne va pas avec Bob." Myrnin, son scientifique fou, son patron accro au sang, avait l'air vraiment secoué. "Je n'arrive pas à lui faire manger ses insectes, et j'ai utilisé ses préférés. Il reste assis là." "Bob", répéta-t-elle en regardant Shane avec des yeux écarquillés d'incrédulité. "Bob l'araignée. Ce n'est pas parce que c'est une araignée qu'elle mérite moins d'attention ! Claire, tu sais t'y prendre avec lui, il t'aime bien. Il t'aime bien." Juste ce dont elle avait besoin. Bob l'araignée l'aimait bien. "Tu te rends compte qu'il a un an, au moins. Et les araignées ne vivent pas aussi longtemps. " "Vous pensez qu'il est mort ?" Myrnin est horrifiée. Il se trompe tellement. "Est-il recroquevillé ?" "Non. Il est juste tranquille." "Eh bien, peut-être qu'il n'a pas faim." "Voulez-vous venir ?" demande Myrnin. Il avait l'air plus calme maintenant, mais aussi étrangement en manque. "Je me suis senti très seul ici ces derniers jours. J'aimerais avoir votre compagnie, au moins pour un petit moment." Lorsqu'elle hésite, il joue la carte de la pitié. "S'il te plaît, Claire. Bien, soupire-t-elle. "Après une seconde de silence, il dit platement "Bien" et raccrocha.
