Nous mourons tous d'envie de donner notre vie à quelque chose, peut-être. Dieu ou Satan, la politique ou la grammaire, la topologie ou la philatélie - l'objet semble accessoire par rapport à cette volonté de s'abandonner, totalement. Aux jeux ou aux aiguilles, à une autre personne. Il y a là quelque chose de pathétique. Une fuite en avant sous la forme d'un plongeon. Fuite de quoi au juste ? Ces chambres, fadement remplies d'excréments et de chaleur ? De quoi s'agit-il ?
