L'ascensione sembrava in quei momenti una legge naturale. Se ad essa si aggiungeva una legge di completamento - che tutto deve essere finalmente reso comprensibile - allora sarebbe stato inevitabile un salvataggio generale come quello che immaginavo avesse intrapreso mia zia. Perché i nostri pensieri si rivolgono a qualche gesto di una mano, alla caduta di una manica, a qualche angolo di una stanza in un particolare pomeriggio anonimo, anche quando dormiamo, e anche quando siamo così vecchi che i nostri pensieri hanno abbandonato altre faccende? A cosa servono tutti questi frammenti, se non per essere infine ricuciti?
