Non siamo nessuno. Siamo sempre al confine, sempre in pace. Siamo ancora riconosciuti, ma non sappiamo chi siamo. Viviamo al confine dei mondi, al confine delle nazioni, sempre colpevoli di qualcosa. Il crogiolo della storia si sta infrangendo su di noi come un crinale. Siamo lacerati, ma non infelici. Quando il guanto che la strega ha srotolato dalla madre non ha più flusso, non ha più orecchie, è troppo piccolo per essere un lago, troppo grande per essere spazzato via dalla terra. Gli altri ci fanno l'onore di sventolare la loro bandiera perché noi non ne abbiamo una nostra. Siamo presenti quando c'è bisogno di noi, ma ci respingono quando lo meritiamo. È una disgrazia che abbiamo voluto la nostra morte e non ne usciamo, ma tutto è pagato e tutto è amore. Pensa sempre di poter superare tutti gli altri, e questa è la nostra sfortuna. Come sono i bosniaci? È il popolo più disperato del mondo, e non c'è nessuno con cui la storia abbia giocato uno scherzo simile alla Bosnia. Eravamo quello che vogliamo essere oggi, ma non siamo diventati altro. Con un destino poco chiaro, forse a causa di ingiustizie e sprechi, non vogliamo guardare indietro, ma non abbiamo il tempo di guardare avanti. Perché siamo, per caso, così eccessivamente morbidi e rozzi, divisi e duri. Perché ci capita di adorare l'amore come unica via d'uscita da questa indecisione, perché? Perché non ci è estraneo. E quando non ci interessa, significa che siamo onesti. E quando siamo onesti, onore al nostro popolo!
