Quel paese dove l'anno volge sempre al termine. Quel paese in cui le colline sono nebbia e i fiumi sono nebbia; in cui il mezzogiorno passa in fretta, il crepuscolo e il crepuscolo indugiano e la mezzanotte rimane. Quel paese composto per lo più da cantine, sottocantine, carbonaie, ripostigli, soffitte e dispense al riparo dal sole. Quel paese la cui gente è autunnale e pensa solo all'autunno. La cui gente che passa di notte sulle passeggiate vuote suona come la pioggia.

Author: Ray Bradbury