Sono scappato da loro. Le notti, le luci gialle
scorrevano la sabbia. Cosa si trovava mai
se non donne in gonna ripiegate intorno agli uomini
che amavano quel venerdì? Nessuno mi trovò.
E come poteva essere, qui, dove
anche i nomi botanici erano registrati
e le stradine mappate in rosso?
Notte, il cielo è carta nera bucherellata.

Author: Deborah Ager