Vendono cartoline dell'impiccagione
Pitturano i passaporti di marrone Il salone di bellezza è pieno di marinai
Il circo è in città
Ecco che arriva il commissario cieco
Lo tengono in trance
Una mano è legata al funambolofune
L'altra è nei suoi pantaloni
E la squadra antisommossa è inquieta
Ha bisogno di un posto dove andare
Come Lady e io guardiamo fuori stanotte
Da Desolation Row.

Author: Bob Dylan