Voyez-vous, lorsqu'on a trop réussi sa vie,
On sent, -- n'ayant rien fait mon Dieu de vraiment mal! --
Mille petits dégoûts de soi, dont le total
Ne fait pas un remords, mais une gêne obscure ;
Et les manteaux de duc traînent dans leur fourrure,
Pendant que des grandeurs on monte les degrés,
Un bruit d'illusions sèches et de regrets,
Comme, quand vous montez lentement vers ces portes,
Votre robe de deuil traîne des feuilles mortes.

Author: Edmond Rostand