Als er starb, lief ich wie eine zerlumpte Krähe herum und erzählte Fremden: "Mein Vater ist gestorben, mein Vater ist gestorben." Meine Indiskretion war mir peinlich, aber ich konnte nicht anders. Warum war ich hier, ohne meinen Vater auf dem Dach von Delhi? Warum sollte ich zurückkehren, wenn er nicht da war? Was war ich ohne diesen Schmerz zwischen uns?

Author: Kiran Desai