Du musst lernen zu verzeihen", sagte er. "Denn wenn du das nicht tust, weißt du, was dann passiert?" "Was, Doktor?" Ich krächzte, denn mein Ausbruch hatte mich erschöpft. "Es wird Sie zerstören", sagte er, während er mir den Tee reichte. Eine Träne trat mir in die Augen, als er das sagte, denn ich wusste, dass es wahr war, und ich hätte es gerne getan (nicht, weil es mich zerstören würde, sondern weil es richtig war, und tief in mir wusste ich das), aber ich konnte es nicht, und je mehr ich daran dachte, desto mehr strömte das Blut in meinen Kopf, so dass ich, wann immer ich schrieb, den Bleistift so fest umklammerte, dass die Mine abbrach, wie oft weiß ich nicht, hunderte Male.
