Es gab eine Zeit, in der ich Architektur erlebte, ohne darüber nachzudenken. Manchmal kann ich eine bestimmte Türklinke fast in meiner Hand spüren, ein Stück Metall, das wie die Rückseite eines Löffels geformt ist. Ich habe ihn immer in die Hand genommen, wenn ich in den Garten meiner Tante ging. Diese Türklinke erscheint mir immer noch wie ein besonderes Zeichen für den Eintritt in eine Welt der verschiedenen Stimmungen und Gerüche. Ich erinnere mich an das Geräusch des Kieses unter meinen Füßen, den sanften Schimmer der gewachsten Eichentreppe, ich höre, wie sich die schwere Haustür hinter mir schließt, während ich den dunklen Flur entlanggehe und die Küche betrete, den einzigen wirklich hell erleuchteten Raum im Haus.
