Nur der monströse Zorn der Gewehre,
Nur das stotternde Gewehrgeklapper
Kann ihre eiligen Gebete verkünden.
Kein Spott jetzt für sie; keine Gebete, keine Glocken,
Keine Stimme der Trauer außer den Chören,
Die schrillen, wahnsinnigen Chöre der jammernden Granaten,
Und Hörner, die aus traurigen Gegenden nach ihnen rufen.
Welche Kerzen können gehalten werden, um sie alle zu beschleunigen?
Nicht in den Händen der Jungen, sondern in ihren Augen,
Sollen die heiligen Schimmer des Abschieds leuchten.
Die Blässe der Mädchenbrauen soll ihr Bahrtuch sein,
Ihre Blumen die Zärtlichkeit geduldiger Gemüter,
Und jede, langsame Dämmerung ein Herunterziehen der Jalousien.

Author: Wilfred Owen