Oh, was für eine Katastrophe, was für eine Verstümmelung der Liebe, als sie persönlich wurde, nur ein persönliches Gefühl. Das ist es, was mit uns los ist: wir bluten an den Wurzeln, weil wir von der Erde und der Sonne und den Sternen abgeschnitten sind. Die Liebe ist zu einem grinsenden Hohn geworden, weil wir sie, die arme Blüte, von ihrem Stamm am Baum des Lebens gerupft haben und erwarten, dass sie in unserer zivilisierten Vase auf dem Tisch weiterblüht.
