Warte, fürs Erste. Misstraue allem, wenn du musst. Aber vertraue den Stunden. Haben sie dich nicht überall hingebracht, bis jetzt? Persönliche Ereignisse werden wieder interessant werden. Haare werden interessant werden. Schmerzen werden interessant werden. Knospen, die sich außerhalb der Saison öffnen, werden wieder schön werden. Gebrauchte Handschuhe werden wieder schön werden, ihre Erinnerungen sind es, die ihnen das Bedürfnis nach anderen Händen geben. Und die Verzweiflung der Liebenden ist dieselbe: diese enorme Leere aus so winzigen Wesen, wie wir es sind, herausgeschnitten will gefüllt werden; das Bedürfnis nach der neuen Liebe ist die Treue zur alten.
Warte. Geh nicht zu früh. Du bist müde. Aber alle sind müde. Aber keiner ist müde genug. Warte nur ein Weilchen und lausche. Musik der Haare, Musik des Schmerzes, Musik der Webstühle, die all unsere Lieben wieder weben. Sei da, um sie zu hören, es wird das einzige Mal sein, vor allem, um zu hören, die Flöte deines ganzen Daseins, geprobt von den Sorgen, spielt sich in die totale Erschöpfung.
