Wenn man ein Buch aufschlägt", hieß es auf den sentimentalen Bibliotheksplakaten, "kann alles passieren". So war es auch. Ein belletristisches Buch war eine Bombe. Es war eine Landmine, von der man wollte, dass sie hochgeht. Man wollte, dass es den ganzen Tag in die Luft jagt. Leider waren Hunderttausende von Büchern Blindgänger. Sie waren schon so lange vor sich hin gerostet, dass sie nicht mehr funktionierten. Es gab keine Möglichkeit, die Blindgänger von den aktiven Minen zu unterscheiden, außer sich kopfüber auf sie zu stürzen, eine nach der anderen.
