Wir sind Niemande. Wir sind immer an der Grenze, immer im Frieden. Wir werden noch identifiziert, aber wir wissen nicht, wer wir sind. Wir leben an der Grenze von Welten, an der Grenze von Nationen, immer schuldig an etwas. Der Schmelztiegel der Geschichte bricht auf uns ein wie ein Bergrücken. Wir sind zerrissen, aber wir sind nicht unglücklich. Wenn der Handschuh, den die Hexe der Mutter ausgezogen hat, keinen Fluss, keine Ohren mehr hat, ist er zu klein, um ein See zu sein, zu groß, um von der Erde weggespült zu werden. Die anderen erweisen uns die Ehre, ihre Flagge zu zeigen, weil wir keine eigene haben. Wir sind da, wenn wir gebraucht werden, aber sie weisen uns zurück, wenn wir es verdienen. Es ist ein Unglück, dass wir unseren eigenen Tod gewollt haben und nicht aus ihm herauskommen, aber alles ist bezahlt und alles ist Liebe. Es denkt immer, dass es alle anderen überlisten kann, und das ist unser Unglück. Wie sind die Menschen in Bosnien? Es ist das verzweifeltste Volk der Welt, und es gibt niemanden, mit dem die Geschichte einen solchen Scherz gemacht hat wie mit Bosnien. Wir waren das, was wir heute sein wollen, aber etwas anderes sind wir nicht geworden. Mit einem unklaren Schicksal, vielleicht aufgrund von Ungerechtigkeit und Verschwendung, wollen wir nicht zurückblicken, aber wir haben auch keine Zeit, um nach vorne zu schauen. Warum sind wir zufällig so übertrieben weich und grob, gespalten und hart? Warum verehren wir zufällig die Liebe als einzigen Ausweg aus dieser Unentschlossenheit, warum? Weil sie uns nicht fremd ist. Und wenn sie uns nicht egal ist, bedeutet das, dass wir ehrlich sind. Und wenn wir ehrlich sind, Ehre für unser Volk!
