...il y a l'idée d'un Patrick Bateman, une sorte d'abstraction, mais il n'y a pas de moi réel, seulement une entité, quelque chose d'illusoire, et bien que je puisse cacher mon regard froid et que vous puissiez serrer ma main et sentir la chair serrer la vôtre, et peut-être même sentir que nos styles de vie sont probablement comparables, je ne suis pas là : Je ne suis tout simplement pas là. Il m'est difficile de donner un sens à quoi que ce soit. Je suis fabriqué, une aberration. Je suis un être humain non contingent. Ma personnalité est sommaire et informe, mon manque de cœur est profond et persistant. Ma conscience, ma pitié, mes espoirs ont disparu depuis longtemps (probablement à Harvard) s'ils ont jamais existé. Il n'y a plus de barrières à franchir. Tout ce que j'ai en commun avec l'incontrôlable et le fou, le vicieux et le méchant, tout le désordre que j'ai causé et mon indifférence totale à son égard, je l'ai maintenant dépassé. Je reste cependant attaché à une seule et sombre vérité : personne n'est à l'abri, rien n'est racheté. Pourtant, je suis irréprochable. Chaque modèle de comportement humain doit être considéré comme ayant une certaine validité. Le mal est-il quelque chose que l'on est ? Ou est-ce quelque chose que l'on fait ? Ma douleur est constante et aiguë et je n'espère pas un monde meilleur pour qui que ce soit. En fait, je veux que ma douleur soit infligée aux autres. Je veux que personne n'en réchappe. Mais même après l'avoir admis - et je l'ai fait un nombre incalculable de fois, dans presque tous les actes que j'ai commis - et après avoir été confronté à ces vérités, il n'y a pas de catharsis. Je n'acquiers aucune connaissance plus approfondie de moi-même, aucune nouvelle compréhension ne peut être extraite de mes récits. Je n'ai aucune raison de vous raconter tout cela. Cette confession n'a rien signifié....
