J'avais été surpris et déçu de découvrir que les livres d'histoires avaient été écrits par des personnes, que les livres n'étaient pas des merveilles naturelles, naissant d'elles-mêmes comme l'herbe. Pourtant, quelle que soit leur origine, je ne me souviens pas d'une époque où je n'étais pas amoureuse d'eux - des livres eux-mêmes, de leur couverture, de leur reliure et du papier sur lequel ils étaient imprimés, de leur odeur et de leur poids, et de leur possession dans mes bras, capturés et emportés pour moi-même. Encore analphabète, j'étais prête à les recevoir, à m'engager dans toutes les lectures que je pouvais leur offrir...
