J'étais agenouillé devant l'autel, ouvrant la bouche pour que le prêtre puisse déposer la grosse hostie ronde sur ma langue. C'était le premier repas que je prenais depuis le dîner d'hier soir. Mon estomac grondait, mais le goût de la fine galette de farine et d'eau me rendait particulièrement mal à l'aise. Après tout, ce n'était pas du pain, c'était Jésus. Pas un symbole de Jésus, mais Jésus lui-même. J'ai fermé les yeux et je me suis réprimandé. Ne mords pas. Ne le touche pas du tout avec tes dents. Et surtout, ne le colle pas sur ton palais. Oh, mon Dieu, c'est fait. Tu as laissé faire. Dieu s'est collé à ton palais. Comment allez-vous l'enlever maintenant ? Tu dois le faire descendre et l'avaler. Et s'il durcit et reste là ? Tu ne peux pas te promener avec Dieu dans ta bouche jusqu'à ce soir. Oh, mon Dieu ! Alors fondez, fondez, fondez.
