Le visage de l'enfant est maintenant proche du sien, mais il n'y a toujours pas de détails. C'est un flou, une aquarelle laissée sous la pluie, dont les teintes courent, se fondent les unes dans les autres. Seuls les yeux restent clairs, noirs et affamés, jaloux de la vie.

Auteur: John Connolly