Mais nous sommes seuls, mon enfant chéri, terriblement isolés les uns des autres ; le ridicule du monde est si féroce que nous ne pouvons ni parler ni montrer notre tendresse ; pour nous, la mort est plus forte que la vie, elle tire comme un vent dans l'obscurité, tous nos cris sont burlesques dans des rires sans joie ; et avec les ordures de la solitude enfoncées en nous jusqu'à ce que nos tripes éclatent en saignant vert, nous partons en hurlant autour du monde, mourant dans nos chambres louées, hôtels de cauchemar, maisons éternelles du cœur éphémère.
