Nous portons tous en nous notre propre fin, notre propre mort qui mûrit à son rythme à l'intérieur de nous. Il y a des gens insignifiants qui abritent sans le savoir la grandeur des grandes morts. Nous la portons en nous comme un fruit qui s'assombrit. Il s'ouvre et se répand. C'est cela la mort.

Auteur: Rebecca Goldstein