Nous sommes des moins que rien. Nous sommes toujours à la frontière, toujours en paix. Nous sommes toujours reconnus, mais nous ne savons pas qui nous sommes. Nous vivons à la frontière des mondes, à la frontière des nations, toujours coupables de quelque chose. Le creuset de l'histoire se brise sur nous comme une crête. Nous sommes déchirés, mais nous ne sommes pas malheureux. Quand le gant que la sorcière a déballé de la mère n'a plus de flux, plus d'oreilles, il est trop petit pour être un lac, trop grand pour être emporté par la terre. Les autres nous font l'honneur de porter leur drapeau parce que nous n'en avons pas. Nous sommes là quand on a besoin de nous, mais ils nous rejettent quand nous le méritons. C'est un malheur que nous ayons voulu notre propre mort et que nous n'en sortions pas, mais tout est payé et tout est amour. Il pense toujours qu'il peut être plus malin que les autres, et c'est notre malheur. À quoi ressemble le peuple bosniaque ? C'est le peuple le plus désespéré du monde, et il n'y a personne avec qui l'histoire a joué une telle farce que la Bosnie. Nous étions ce que nous voulons être aujourd'hui, mais nous ne sommes pas devenus autre chose. Avec un destin flou, peut-être à cause de l'injustice et du gaspillage, nous ne voulons pas regarder en arrière, mais nous n'avons pas le temps de regarder en avant. Pourquoi sommes-nous, par hasard, si excessivement doux et grossiers, divisés et durs. Pourquoi vénérons-nous l'amour comme seul moyen de sortir de cette indécision, pourquoi ? Parce qu'il ne nous est pas étranger. Et quand nous nous en moquons, c'est que nous sommes honnêtes. Et quand nous sommes honnêtes, honneur à notre peuple !
