Era stato portato a remi dal nord in una scialuppa di cuoio con a bordo una ciurma di troll. Il suo mantello di pelliccia era incrostato di cera di candela, la sua fronte era macchiata di blu dal vino - anche se quest'ultimo aspetto veniva raramente notato grazie alla maschera di volpe che indossava in ogni momento. Con la penna d'oca tra i denti e una lacrima solitaria sul palmo della mano, era il giovane poeta principe di Montreal, bello, immacolato, alla ricerca di porte più solide su cui inchiodare i suoi versi struggenti. A Manhattan, la grana si infilava nel suo flacone d'inchiostro. A Vienna, la sua scatola di spezie esplose. Sull'isola greca di Hydra, Orfeo gli si presentò all'alba a cavallo di un asino trasparente e gli riannodò la chitarra da quattro soldi. Da quel momento in poi, si espose spudoratamente e volontariamente al contagio della musica. Alla curiosità segretamente religiosa del viaggiatore, si aggiunse la dignità apertamente temeraria del trovatore. Quando tornò in America, le canzoni lavoravano in lui come le api in una soffitta. Gli intenditori svilupparono la voglia del suo miele notturno, nonostante i cuori venissero occasionalmente punti.
Ora, trent'anni dopo, mentre la società barcolla verso il millennio - inchiodando e stridendo nel frattempo, come un orango con un coltello da bistecca nel fianco - Leonard Cohen, la sua visione, il suo dono, la sua perseveranza, stanno finalmente ricevendo il giusto riconoscimento. Forse perché parla a questo Zeitgeist ferito con particolare eloquenza e accuratezza, forse perché si tratta solo di un ritardo culturale, un altro esempio di come i molti, lenti a capire, aprano tardivamente le orecchie a ciò che i pochi hanno sempre sentito. In ogni caso, la cortina di scintille si è strappata, il cancello del boogie-woogie si è liberato dai suoi cardini e L. Cohen siede su un altare in giardino, godendo solennemente di una nuova popolarità e di un maggiore rispetto.
Fin dall'inizio, i suoi colleghi musicisti hanno riconosciuto la capacità di Cohen di stabilire analogie succinte tra le realtà della vita, il suo talento nel creare relazioni intime tra il mondo interiore del desiderio e del linguaggio e il mondo esteriore dei treni e dei violini. Anche gli interpreti che non hanno "coverizzato" le sue composizioni né ne sono stati apertamente influenzati hanno confessato di ammirarne l'abilità artistica: le melodie oscuramente deliziose - bouquet sonori di gardenia e cardo - che fanno pensare a un Kurt Weill elettrificato e de-tedeschizzato; i testi giocosamente (e quindi pericolosamente) luttuosi che sanno sbucciare la mela dell'amore e la pesca della lussuria con un coltello che taglia fino al mistero, uno strato che Cole Porter non è riuscito a svelare. È il desiderio di onorare L. Cohen, autore di canzoni, che ha spinto una delegazione dei nostri artisti più brillanti a salire, uno alla volta, con i bastoncini di zucchero fumanti, la scala ripida e salata della Torre della Canzone.
