All ihr Wissen ist jetzt weg. Alles, was sie jemals gelernt, gehört oder gesehen hat. Ihre besondere Art, Hamlet oder Gänseblümchen zu betrachten oder über die Liebe nachzudenken, all ihre privaten, komplizierten Gedanken, ihre unbedeutenden, geheimen Grübeleien - sie sind auch weg. Ich habe einmal diesen Ausdruck gehört: Jedes Mal, wenn jemand stirbt, verbrennt eine Bibliothek. Ich sehe zu, wie sie bis auf den Grund niederbrennt.
