Das sind die Visionen, die unaufhörlich heraufschweben, nebenher schreiten, ihr Gesicht vor das eigentliche Ding setzen; oft überwältigen sie den einsamen Reisenden und nehmen ihm den Sinn für die Erde, den Wunsch zurückzukehren, und geben ihm als Ersatz einen allgemeinen Frieden, als ob (so denkt er, während er den Waldweg hinunterschreitet) all dieses Fieber des Lebens die Einfachheit selbst wäre; und Myriaden von Dingen in einem einzigen verschmolzen wären; und diese Gestalt, die aus Himmel und Zweigen besteht, wie sie ist, aus dem aufgewühlten Meer aufgestiegen wäre (er ist schon alt, über fünfzig), wie eine Gestalt aus den Wellen aufgesaugt werden könnte, um aus ihren herrlichen Händen Mitgefühl, Verständnis, Absolution herabzuschütten. So, denkt er, möge ich nie wieder ins Lampenlicht, ins Wohnzimmer zurückkehren, nie mein Buch beenden, nie meine Pfeife ausklopfen, nie nach Mrs. Turner läuten, um sie abzuräumen, sondern zu dieser großen Gestalt gehen, die mich mit einer Kopfbewegung auf ihre Luftschlangen heben und mich mit dem Rest ins Nichts wehen lassen wird.
