Das Glück ist unberechenbar, oder es taucht auf wie ein verlorener Der in den Staub zu deinen Füßen zurückkehrt und ein Vermögen weit weg vergeudet hat.
Und wie kannst du nicht vergeben? Du machst ein Fest zu Ehren dessen, was verloren war, und nimmst von seinem Platz das feinste Gewand, das du für eine Gelegenheit aufgespart hast, die du dir nicht vorstellen konntest, und du weinst Tag und Nacht um zu wissen, dass du nicht verlassen wurdest, dass das Glück seine äußerste Form für dich allein bewahrt hat.
Nein, das Glück ist der Onkel, von dem du nie wusstest, der mit einem einmotorigen Flugzeug auf die grasbewachsene Landebahn fliegt, per Anhalter in die Stadt trampt und an jeder Tür nachfragt, bis er dich schlafend am Nachmittag findet, wie du es so oft in den unbarmherzigen Stunden deiner Verzweiflung tust.
Es kommt zum Mönch in seiner Zelle. Es kommt zu der Frau, die die Straße mit einem Birkenbesen fegt, zu dem Kind wessen Mutter ohnmächtig geworden ist vom Trinken. Es kommt zu dem Liebhaber, zu dem Hund, der eine Socke kaut, zu dem Drücker, zu dem Korbmacher, und zu dem Angestellten, der in der Nacht Dosen mit Karotten stapelt . Es kommt sogar zu dem Felsen im ewigen Schatten der Kiefernwälder, zum Regen, der auf das offene Meer fällt, zum Weinglas, das müde ist, Wein zu halten.
