Sehen Sie sich den Mann an, den sie in den unteren Schlitz stecken. Er hustet stark. Nein, keine Lungenentzündung. Keine Tuberkulose. Nicht so malerisch. Vorsichtig, vorsichtig, Bahrenträger... er ist fast fertig. Er hustet Klümpchen aus rosagrünem Dreck. Nur seine Lunge, Mutter und Mrs. Evans-Mawington. Er hustet heute Nacht gut. Das sind Blähungen. Sie haben doch schon von Blähungen gehört. Haben Sie das nicht? Es verbrennt und lässt die Lunge schrumpfen, bis sie so aussieht, wie auf dem Boden des Krankenwagens. Er ist etwa so alt wie Bertie, Mutter. Er ist Bertie auch nicht unähnlich, mit seinen sanften braunen Augen und dem lockigen Haar. Bertie würde flehend aufblicken, wenn er seine Lunge aushustet... Der Sohn, den du so großzügig in den Krieg gegeben hast. Huste, huste, kleiner blonder Junge. Vielleicht denkt deine Mutter irgendwo an dich... prahlt mit dem Leben, das sie dir so edel geschenkt hat... das Leben, von dem du dachtest, es gehöre dir, aber es gehört ihr und sie kann es verschwenden, wie sie will. Mein Junge ist kein Faulpelz, Gott sei Dank. Huste weg, kleiner Junge, huste weg. Was macht das schon, solange deine Mutter nicht die Schande der Feigheit ihres Sohnes ertragen muss?
