Trübe ist das Auge, das nicht weint, wenn es sieht, wie deine Mauern verunstaltet, dein verfaulter Glanz entfernt wird, durch britische Hände, die am besten geeignet wären, diese Relikte zu schützen, die niemals wiederhergestellt werden können. Verflucht sei die Stunde, da sie von ihrer Insel zogen - und wieder einmal deinen unglücklichen Bossom verschlangen - und schrumpfende Götter in nördliche Gefilde entführten, die sie verabscheuten.
