Wir alle sterben dafür, unser Leben für etwas zu verschenken, vielleicht. Gott oder Satan, Politik oder Grammatik, Topologie oder Philatelie - das Objekt scheint nebensächlich zu sein für diesen Willen, uns selbst zu verschenken, ganz und gar. Für Spiele oder Nadeln, für irgendeine andere Person. Das hatte etwas Pathetisches. Eine Flucht aus der Welt in Form eines Eintauchens in die Welt. Flucht vor was genau? Vor diesen Räumen, die mit Exkrementen und Wärme gefüllt sind? Zu welchem Zweck?
