Non fosse stato per il rosa pallido dei gamberi e il verde tenue delle zucchine, poteva essere un film in bianco e nero.
Lei, la libraia, capelli corvini, pelle di latte, tubino nero notte. Lui, moro, pantaloni aderenti e girocollo fumo di Londra.
E poi ci lasciamo andare spossati, scavando piccole fossette nel materasso, in corrispondenza della caviglia, dell’anca, del gomito; tu il sinistro, io il destro, per specchiarci l’una nell’altro.
Inachis Io«Il clitoride, adesso. Ti prego.»
Inachis IoPagina 1 di 1.
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