À sa mort, je me suis promenée comme une corneille enragée en disant aux étrangers : "Mon père est mort, mon père est mort." Mon indiscrétion me gênait, mais c'était plus fort que moi. Sans mon père sur son toit de Delhi, pourquoi étais-je ici ? Sans lui, pourquoi y retourner ? Sans cette douleur entre nous, de quoi étais-je faite ?

Autore: Kiran Desai